Y finalmente volví a casa, por lo que este blog ya no tiene sentido.

Quizá, a título póstumo, siga acercándome un poco a un país que tanto me ha dado.

Pero por si nunca lo hago,

adiós, y gracias.

*Para seguir mis andaduras, www.amapolapsicovisceral.blogspot.com

Entonces uno vuelve a casa.

Entonces uno vuelve a casa. Bueno, uno vuelve, más bien, a donde manda las maletas, a donde están sus padres, sus amigos, la amilia,. A lo que siempre ha, había, sido su casa, vamos.

No se puede negar que ahora casa es un concepto más abierto, la familia es ahora un término bastante más universal, más repartido, variopinto y cosmopolita, y a la amistad se le añaden matices que no valían antes, ni tampoco valdrán después, para el resto de los casos.

Uno vuelve a casa y trae a mitades melancolía y ganas de recuperar el tiempo, y a una misma vez se da cuenta que ya no sabe ni quiere ser sin aquéllos con quienes ha sido tanto tiempo, pero que no hay sitio para ellos en la nueva-vieja-vida a la que se ha vuelto. Hay que soltar amarras y dejarlos ir, empequeñecer su recuerdo y limitarlo a un par de objetos guardados, a fotos estratégicamente colocadas. A una sensación de valentía nueva, una mirada distinta, como de corazón roto, curtido, maduro. Inteligencia emocional.

Uno vuelve a casa y la casa ya no le parece tan bonita. O si eres afortunado tal vez sí, pero hay algo que falla, hay muebles que molestan, ausencias que taladran. Y comprende que así es la vida, y comienza poco a poco a intentar reconstruir su identidad, salvando un poquito de aquí, otro poquito de allá, adaptándose a las normas de las que ya se había olvidado.

Y es duro. Duele comprobar que esa personalidad inventada desde cero cuando uno está fuera no es tan auténtica donde aquí ya todos te conocen, desde mucho antes de que soñaras con la posibilidad siquiera de ser distinto. Y tus mismos amigos, a los que amas, los que te han guardado el hueco y te quieren de vuelta intancto, te obligan, inconscientemente, a ser esa persona a la que quieren, ese carácter definido al que tanto han añorado.

Pero si eres valiente concilias, negocias, luchas, e intentas sutilmente meter sutiles cambios que te dejen, sin defraudar a nadie, seguir sintiéndote dueño de ti mismo, hecho a tu medida, diferente, renovado, limpio, con ganas de asombrar al mundo, de asombrase uno mismo, poniendo a punto otra vez esas cosas que nunca hice, esos hobbies que dejé olvidados.

Una vuelve a casa y hecha tanto de menos su casa de antes, que le duele ver en las padres las fotos ridículas que pegó cuando tenía dieciocho años y que hace mucho que ya no importan nada. Y las tira. Y por fin tira las cartas de infancia, tira jarrones, y flores, tira llaveros, ropa, zapatos, libros, y los tickets del cine de algún par de exnovios. Limpia las paredes y da una mano de pintura, y el dormitorio se convierte en un punto de partida neutro, en una sacudida de manos donde la victoria es simplemente no permitirse una derrota, aunque ésta vez no haya ganador.

Y uno vuelve, y cuando vuelve aún no sabe que de noche el corazón se le pondrá pequeño, que en los bares ya no podrá pedirse esa cerveza con esa persona con las que te has tomado tantas, no se compartirá más veces el desayuno, ni las tardes femeninas, ni las películas en el salón con tés de hierba, por ejemplo. Que no podrá ya comentar anécdotas porque nadie aquí las habrá vivido, y la distancia pondrá polvo de por medio con aquellos que ahora dicen prometerte, como tú les prometes a ellos, amor eterno, atención continua, y el mismo hueco en el alma, para siempre.

Pero a la tristeza, a la nostalgia y a la pena, al final le podrá la desidia, el aturdimiento, la falta de parámetros. A la añoranza le podrá la necesidad de sobrevivir, de adaptarse al medio, de encajar. Y el tiempo, que todo lo cura, también curará esto.

Y lo que durante un año ha sido tu vida, pasará a ser tan sólo un año de tu vida, por mucho que ahora a uno se le rompa el alma sólo de imaginarse que podría existir esa remota posibilidad.

Flora Mini Marathon 6th June 2011

Ayer tuvo lugar el Mini Maratón benéfico femenino (patrocinado por Flora) que tiene lugar cada año en Dublín. Este año se concentraron 40.000 mujeres con diversas camisetas identificativas para correr o andar con el fin de apoyar económica y psicológicamente a sus distintas organizaciones. (Nosotras, como ya habréis imaginado, corrimos por KCAT).

En el desfile de mujeres se pudo apreciar la cantidad de organizaciones y asociaciones benéficas y de caridad que hay en Irlanda: algunas, muy pocas, para apoyar a los animales. El resto, diversos tipos de cánceres, fibrosis quística, investigación sobre enfermedades raras, parálisis, niños necesitados y ancianos. Pero sobre todo, que es lo que más me impactó, asociaciones contra el suicidio. Algún día, si obtengo datos suficientes y consistentes, os contaré cómo el suicidio tiene un índice bastante significativo en Irlanda, sobre todo debido al alcoholismo, y la pérdida de trabajo, familia y hogar que esta enfermedad causa en aquel que la padece (que lamentablemente en muchísimos casos acaba con una soga al cuello).

Pues de esas 40.000 mujeres, una era yo, que (si bien no corrió) al menos sí que anduvo los 10 kilómetros, uno detrás de otro, con sus dos francesas (Alana, con un par de huevos, los corrió). Y qué os voy a decir, fue impresionante vernos rodeadas de tantísima gente, de tanta mujer cargada de impulso, de música en las calles, de bomberos rociándonos de agua con mangueras. Ver como a nadie le importó que el cielo estuviera lleno de nubes negras, ver a los hombres disfrazados de mujeres, empujando las sillas de ruedas de sus hijas, de sus mujeres, de sus amigas; de alguien que podría ser tu hija, tu mujer, tu amiga; que podrías ser tú. Las jóvenes que corrieron "en memoria de...", las chicas que anduvieron en nombre de sus abuelos. Todos por tan distintas causas, que al final eran la misma.

Y bueno, no quiero decir que hoy sea mejor persona de lo que lo era ayer por la mañana, ni siquiera recaudé más de 16 euros, ni creo que nuestras camisetas de KCAT, por ser tan pocas, atrayeran demasiada atención. Pero me siento realmente bien, me siento pletórica, y ya me ha mordido ese gusanillo del que se cree salvando el mundo, esa autosatisfacción viciosa, ese egocentrismo endulzado y socialmente bien visto, esa henchida determinación que grita “quiero seguir haciendo esto cada día, quiero seguir ayudando a los demás, seguir ayudándome a mí misma”.

Al final es conectar con el mundo, acortar distancias con el resto de los seres, tomar conciencia de que todos somos útiles, y que son los pequeños, insignificantes, molestos granos de arena, los que levantan las montañas.

Aunque no salen en la foto, Alana y Erell, TAMBIÉN estuvieron allí :)

Happy Valley Festival

El sábado fue el momento cumbre de un festival que se sucede cada año por estas fechas en Thomastown (un pueblo cercano a Callan pero que se encuentra ya en County Tipperary) llamado Happy Valley Festival.

Un número considerable de grupos aún no consagrados tocan en pubs y espacios acondicionados para ello, y por un módico precio puede uno disfrutar de todos ellos sentado en un cómodo banco de madera y tomando una pinta, considerablemente aumentada de precio, por supuesto.

El plato fuerte de este año fue KILA, un grupo de cuarentones que llevan más de 20 años tocando juntos, y que cantan la mayoría de sus canciones en irlandés, utilizando un gran despliegue instrumental: gaita, violín, guitarra, bajo, gaita, flauta de pico y flauta travesera, creando composiciones realmente interesantes.

Pese a que este tipo de música no deja de tener raíces tradicionales celtas, lo cierto es que combinan un deje tradicional con tintes tribales y aires modernos. No sé si es fácil encontrar discos suyos en la red porque no son muy famosos fuera de Irlanda, pero para que veáis que maravillas hacen (por supuesto siempre crecidos en directo, como pasa con los buenos grupos), aquí os dejo algunos links a youtube donde podréis ver más o menos de qué va la cosa.

http://www.youtube.com/watch?v=ScdY1TKoF7w

http://www.youtube.com/watch?v=lnM6r3M7T9k

http://www.youtube.com/watch?v=cS7CATY-4Ic

http://www.youtube.com/watch?v=2nOBHTrdL7k

Para más información sobre el festival, aquí tenéis la página oficial.

http://www.happyvalleyfestival.com/wordpress/

Y bueno, tal vez llegáis tarde para este año, pero...quién sabe si no nos encontramosen el que viene ;)

About working with disabled people

Hoy he tenido la suerte o la desgracia de volver a comprobar con total clarividencia que no, no sirvo para trabajar con discapacitados, al menos mentales.(Aquí he de decir que desde que mis dos autistas abandonaron la clase antes de navidad no he trabajado con ningún discapacitado, ya que todas las mujeres son perfectamente autosuficientes, a excepción de uno de ellos, con problemas de movilidad, pero con sus facultades cognitivas en perfectas condiciones).

Digamos que en mi cuadriculada mente me cuesta demasiado entender que no todo el mundo es capaz de rendir un mínimo al que estoy (mal) acostumbrada. Siempre he estado rodeada de gente que ha sabido dibujar o pintar con mayor o menor soltura, y aunque no es para mí un problema significativo que los demás no la tengan, ya que me supone un reto hacerles partícipes de ciertos trucos que sólo dan la experiencia y los buenos maestros, el problema viene cuando, realmente, no pueden dar más de sí.
Entonces mi cerebro se parte en dos, y la mitad entiende con total claridad que es totalmente válido lo que hacen, y por supuesto más que suficiente. Sin embargo, la otra mitad de mi cerebro sigue empeñada en no soportar las ventanas torcidas, las desproporciones, o el mal uso del material.

Hoy me han encargado dar la clase para aquellos alumnos que no harán FETAC (un examen del que os hablaré más adelante), y así permitir que los profesores se centren especialmente en los otros durante estas caóticas semanas. Así que dado el espléndido día que nos ha hecho, hemos decidido que saldrían a pintar al aparcamiento, la abadía, el río y las casas de alrededor, y yo supervisaría sus trabajos diligentemente (confianzq que , dicho sea de paso, me ha halagado).
Pues bien, por ejemplo una de ellos ha querido hacer un ángel. Y daba igual lo que le dijeran los demás, ella quería hacer un ángel. Exactamente el mismo ángel, con exactamente los mismos colores, que hace una y otra vez. Y lo sé, sé que no pasa nada, que para ella es más importante hacer el ángel que la abadía, y que la hará sin duda más feliz, que no se la debe forzar, así que yo ni digo nada ni la fuerzo, por supuesto, pero esa parte de mí no lo entiende, sencillamente no lo entiende, le cuesta mucho entender la diversidad (por suerte, soy capaz de no mostrarla y conseguir que predomine la otra, de paciencia por suerte siempre he estado sobrada).
O por ejemplo, uno de los alumnos, con síndrome de down. Cuando he ido a su mesa había abierto todos los botes de pintura (terriblemente caros) y metido los pinceles sucios en ellos, mezclando la pintura que había dentro e imposibilitando que los que lo quieran usar después puedan tener el color limpio. Y no se puede enfadar uno, sólo puedes explicarle con paciencia que eso no se puede hacer, que intente la próxima vez echar un poco en la paleta y mezcle en ella. Simplemente eso. No es su culpa. Pero yo sé lo que vale la pintura, yo sé las maravillas que se pueden hacer con ella, y mi estúpida parte inhumana se escandaliza de que semejante abominación quede impune.

Otro de los alumnos, por ejemplo, tiene una enfermedad que no sé cuál es, que hace que no pronuncie y además repita todo el rato lo mismo. Y no puede decirme cuando quiere cambiar la hoja, ni qué colores quiere, ni se concentra, ni pinta, sólo emite sonidos que al menos yo no podré descifrar en la vida. Le pregunto si ha termiando y me dice en su lenguaje que le duele el pie, le pregunto si quiere otro color y me señala su mono de trabajo, “yo, yo”.Y yo sólo quiero salir corriendo, no me satisface lo suficiente saber que está entretenido pintando ventanas, que quizá incluso le hace feliz, yo sólo quiero que me trague la tierra, no soporto no saber qué quiere, no saber atenderle. Qué más da si es un ángel, o un río, o un perro, o un garabato. Yo eso lo entiendo, de verdad que lo entiendo.
Pero no puedo. Sencillamente aún no puedo.


Y no estoy orgullosa de esa parte, intento acallarla, intento pisotearla, matarla, enterrarla, olvidarme de que existe, pero aún es muy fuerte.
Supongo que lleva mucho tiempo armarse de la paciencia para tratar con cierta gente, pero es aún más importante trabajar la abstracción, entender que no existe la normalidad, que todos lo somos y que nadie lo es, que las normas están bien pero a veces no han de ser una prioridad, que lo importante es hacer a la gente feliz, y ya está.

Tras este año creo firmemente que habría que erradicar la evaluación reglada en las enseñanzas artísticas, al menos en niveles no competitivos o no profesionales; cambiar la concepción de esta asignatura y aprender mucho más del enfoque que tienen aquí.
La culpa es de los currículos de la eso, de las notas objetivas en algo tan subjetivo como es el arte; la culpa es de todos esos profesores de plástica hijos de un sistema que los cohíbe, que no los respeta ni los respalda; de años de plástica en los colegios con maestros sin formación artística, de la copia de una lámina como máxima ambición, de no entender el arte como se entiende aquí, como ARTE TERAPIA. Eso debería ser el arte, una terapia, una vía de escape, de expresión; una manera de entender la vida, o al menos, de vivirla, de hacerla más llevadera, de reforzar la auto confianza, nunca de mermarla, y en resumidas cuentas, una de las pocas formas que nos quedan de ser libres.
La culpa la tienen todos ellos, que me han hecho ser así, como soy, tan cerrada, tan cuadriculada, tan libro, tan número, tan norma.

Ahora es mi deber abrir la mente, y pienso esforzarme cada día como si fuera el último, porque me hará falta si quiero dejar de contribuir a que los jóvenes odien la plástica. Y porque algún día tendré gente con necesidades especiales en mi clase, y para entonces más me vale que esa parte odiosa de mí haya desaparecido finalmente.

Y para siempre.

Esculturas en madera de sauce (willow)

San Patricio

Ayer tuvo lugar uno de los acontecimientos más esperados en Irlanda, el día de San Patricio, que por si no lo sabéis coincide con otra efeméride tremendamente importante, y que es el cumpleaños de mi madre.

Pese a que todos tenéis acceso a Wikipedia si estáis leyendo esto (porque significará que tenéis Internet), sé que da pereza abrir el navegador, así que tendré el acto generoso de resumir un poco la historia y así os facilito el trabajo.(Al fin y al cabo este blog, aunque a veces se me olvide, nació con vocación social, no sólo por puro egocentrismo).

Sin embargo, como a no todo el mundo le interesan estas cosas, mejor escribo mi experiencia personal y dejo para el final y en cursiva el resto, y así cada cuál que coja lo que le interese.

San Patricio es una fiesta, como todas, comercial, donde todos los establecimientos suben los precios y es prácticamente obligatorio pintarse la cara, comprar gorritos con melena pelirroja y llenarse de tréboles. La vestimenta ha de ser verde, el color de Irlanda, y pese a las prohibiciones de beber en la calle y de comprar bebidas hasta pasado el desfile, la verdad es que fiesta, irlanda y alcoholismo es algo que por mucha fisión nuclear que se intente nunca se podrá separar.

La cantidad de irlandeses expandidos por el mundo es tan abrumadora que la celebración de esta fiesta es casi ya de carácter universal, siéndola oficialmente en Canadá, y en muchos lugares de Estados Unidos, de Australia e incluso en Granada (eso dice Wikipedia). Muchos son los guiños a esta fiesta, como colorear las cervezas de verde u otras “artisticidades”, como se hizo en el río Chicago.

Río Chicago (supongo que en Chicago)

Pues bien, yo tuve la suerte o la desgracia de ir Dublín para la fiesta, y he de decir que no es nada tan grandilocuente como hubiera podido esperarse. Sin embargo, entiendo que para un país con tan pocos festejos como este, y con una población no excesivamente alta, esta celebración sea lo máximo a lo que se puede esperar.

Y no me malinterpretéis, el desfile fue agradable, el día precioso, bastante gente por la calle, no presencié peleas, las calles y la policía estaban perfectamente organizadas y los parques a rebosar de gente. Además, por la noche todos los bares estaban plagados de bandas tradicionales y de turistas, luego la diversión estaba más que garantizada.

Yo fui con varios amigos a pasar el día, y alas 11 cogimos el autobús de vuelta a Callan. Sinceramente, no necesité más. Es una fiesta que recomiendo si tenéis pensado ir a Irlanda alguna vez, por qué no hacerla coincidir, pero no creo que sea algo maravilloso como para que sea motivo principal para venir a la Isla. Y aviso a navegantes: a los bajitos como yo, o madrugáis y cogéis buena plaza, o prepararos a no ver absolutamente nada. Las calles tan estrechas impiden que con la distancia se pueda ver el desfile, aunque el menos tuvieron la delicadeza de hacer muchas esculturas gigantes. Algo es algo.

Y dicho esto, ahora corto y pego la biografía que me ha dado pereza redactar por mí misma (aunque al menos he suprimido cosas irrelevantes y cambiado frases incomprensibles), y me despido hasta volver a tener algo (no) interesante que decir.

San Patricio

El 17 de marzo se conmemora la muerte de San Patricio.

Patrico era un joven británico (que no irlandés) que a los 16 años fue secuestrado por unos piratas, y que le llevaron preso al norte de Irlanda, donde se dedicó a cuidar ovejas para su amo mientras intentó huir sin éxito varias veces. Sin embargo, no hay mal que por bien no venga, pues este cautiverio de trabajo duro y sufrimiento le sirvió para encontrar a Dios, quien hasta ese entonces le había sido indiferente.

Después de seis años en tierra de Irlanda y de haber rezado mucho a Dios para que le iluminara sobre su futuro, una noche soñó que una voz le mandaba salir huyendo y llegar hasta el mar, donde un barco lo iba a recibir. Huyendo, caminó mas de 300 kilómetros para llegar a la costa. Encontró el barco, pero el capitán se negaba rotundamente a transportarlo. Sus reiteradas peticiones para que le dejasen viajar gratis fueron siempre rechazadas, hasta que al fin, después de mucho orar con fervor, el capitán accedió a llevarlo hasta Francia. La travesía fue aventurada y peligrosa. Después de tres días de tormenta en el mar, tocaron tierra en un lugar deshabitado de la costa, caminaron un mes sin encontrar a nadie y hasta las provisiones se agotaron. Patricio narra esa aventura diciendo:
"llegó el día en que el capitán de la nave, angustiado por nuestra situación, me instaba a pedir el auxilio del cielo. '¿Cómo es que nos sucede esto, cristiano? Dijiste que tu Dios era grande y todopoderoso, ¿por qué entonces no le diriges una plegaria por nosotros, que estamos amenazados de morir por hambre? Tal vez no volvamos a ver a un ser humano…' A aquellas súplicas yo respondí francamente: 'Poned toda vuestra confianza y volved vuestros corazones al Señor mi Dios, para quien nada es imposible, a fin de que en este día os envíe vuestro alimento en abundancia y también para los siguientes del viaje, hasta que estéis satisfechos puesto que El tiene de sobra en todas partes'. Fue entonces cuando vimos cruzar por el camino una piara de cerdos; mis compañeros los persiguieron y mataron a muchos. Ahí nos quedamos dos noches y, cuando todos estuvieron bien satisfechos y hasta los perros que aún sobrevivían, quedaron hartos, reanudamos la caminata. Después de aquella comilona todos mostraban su agradecimiento a Dios y yo me convertí en un ser muy honorable a sus ojos. Desde aquel día tuvimos alimento en abundancia."

Finalmente llegaron a lugar habitado y así Patricio quedó a salvo a la edad de veintidós o veintitrés años y volvió a su casa. Con el tiempo, durante las vigilias de Patricio en los campos, se reanudaron las visiones y, a menudo, oía "las voces de los que moran mas allá del bosque Foclut, mas allá del mar del oeste y así gritaban todas al mismo tiempo, como si salieran de una sola boca, estas palabras: 'Clamamos a ti, Ho joven lleno de virtudes, para que vengas entre nosotros nuevamente' ". "Eternas gracias deben dársele a Dios, agrega, porque al cabo de algunos años el Señor les concedió aquello por lo que clamaban".

No hay ninguna certeza respecto al orden de los acontecimientos que se produjeron desde entonces.

Durante el tiempo que estuvo en Francia le ordenaron sacerdote.

Algunos historiadores sostienen, que en esa época hizo un viaje a Roma y que, el Papa Celestino I fue quien le envió a Irlanda con una misión especial, ya que su primer enviado Paladio nunca logró cumplir porque a los doce meses de haber partido murió en el norte de Britania. Para realizar esa misión encomendada por el Pontífice, San Germán de Auxerre consagró obispo a Patricio.

Se afirma que, a su arribo a tierras irlandesas, San Patricio permaneció una temporada en Ulster, donde fundó el monasterio de Saúl y que con la energía que lo caracterizaba se propuso la tarea de conquistar el favor del "Gran Rey" Laoghaire, que vivía con su corte en Tara, de la región de Meath.

Una de las grandes virtudes de San Patricio era utilizar un lenguaje sencillo al evangelizar. Por ejemplo, para explicarles acerca de la Santísima Trinidad, les presentaba la hoja del trébol, diciéndoles que así como esas tres hojitas forman una sola verdadera hoja, así las tres personas divinas, Padre, Hijo y Espíritu Santo, forman un solo Dios verdadero. Todos lo adoraban, porque el pueblo lo que deseaba era entender. Desde este hecho el trébol es el símbolo de Irlanda, gracias a San Patricio.

Pese a los contratiempos, el trabajo de la evangelización de Irlanda, siguió firme. En varios sitios de Irlanda, construyó abadías, que después llegaron a ser famosas y alrededor de ellas nacieron las futuras ciudades. En Leitrim, al norte de Tara, derribó al ídolo de Crom Cruach y fue uno de los lugares donde edificó una de las iglesias cristianas. En la región de Connaught, realizó cosas notables. En la población de Tirechan se conservó para la posteridad la historia de la conversión de Ethne y Fedelm, hijas del rey Laoghaire. También existen las narraciones de las heroicas predicaciones de San Patricio en Ulster, en Leinster y en Munster.

Por su santidad, manifiesta en su carácter su lenguaje sencillo al evangelizar y por el don de hacer milagros, San Patricio logró muchas victorias sobre sus oponentes paganos y hechiceros. Ese triunfo le sirvió para que los pobladores de Irlanda se abrieran a la predicación del cristianismo. De hecho hacen referencias en los textos del Senchus Mor (el antiguo código de las leyes irlandesas) a cierto acuerdo concertado en Tara entre los paganos y el santo y su discípulo San Benigno (Benen). Dicen esos libros que "Patricio convocó a los hombres del Erin para que se reunieran todos en un sitio a fin de conferenciar con él. Cuando estuvieron reunidos, se les predicó el Evangelio de Cristo para que todos lo escucharan. Y sucedió que, en cuanto los hombres del Erin escucharon el Evangelio y conocieron como este daba frutos en el gran poder de Patricio demostrado desde su arribo y al ver al rey Laoghaire y a sus druidas asombrados por las grandes maravillas y los milagros que obraba, todos se inclinaron para mostrar su obediencia a la voluntad de Dios y a Patricio".

El buen éxito de la misión de San Patricio se debe ante todo a su fe, por la que se disponía a cualquier sacrificio, y a la inteligente organización que supo crear en esa isla, carente de ciudades y dividida en muchas tribus o clanes, dirigidos por un jefe independiente cada una. El supo adaptarse a las condiciones sociales del lugar, formando un clero local, consagró obispos y sacerdotes y fundó monasterios y pequeñas comunidades cristianas dentro del mismo clan, sin rechazar usos ni costumbres tradicionales. Tuvo la feliz idea de que el obispo de cada región fuera al mismo tiempo el Abad o superior del monasterio más importante del lugar, así cada obispo era un fervoroso religioso y tenía la ayuda de sus monjes para enseñar la religión al pueblo. Las vocaciones que consiguió para el sacerdocio y la vida religiosa fueron muchísimas.

Patricio murió y fue sepultado en el año 461, en Saúl, región de Stragford Lough, donde había edificado su primera iglesia.” *

La leyenda cuenta que San Patricio condujo a todas las serpientes fuera de Irlanda, empujándolas al mar, donde se ahogaron. En realidad, es má slógico pensar que esta leyenda surge como un metáfora, pues la serpiente era un símbolo pagano venerado, y así se alude al hecho que él alejé el paganismo fuera de Irlanda.

Y bueno, no lo haría tan mal el hombre que aún a día de hoy Irlanda es uno de los países más católicos del mundo.

Foto: San Patricio (juas juas)

*http://www.corazones.org/santos/patricio.htm

Gifts

Hoy Maura, una de las mujeres de clase, me ha hecho un pequeño regalo, una bolsita con sales de baño y geles. Lo acompañaba una tarjeta donde me agradece la paciencia y la dedicación que he tenido con ella estas últimas semanas.

Me la ha entregado con timidez, con vergüenza. Así es ella, tan correcta siempre, tan insegura, tan callada, tan agradecida.

Quizá sí sea fácil ayudar, hacer sentirse bien a los demás. Y tal vez yo no me dé cuenta de que mis granitos de arena sí pueden ayudar a levantar montañas.

La verdad es que me has conmovido, Maura. Aunque éste es mi trabajo, es mi objetivo. Agradecérmelo no te hacía falta.

De lo duro que es aprender otro idoma

Hace ya algún tiempo que no dejo caer nada por esta tierra poco fértil. Podría culpar a la poca novedad que se respira en este incambiable microcosmos, al cansancio cada vez más crónico, a los días cada vez más azules, a la cantidad de películas que me descargo y que utilizo como último recurso para intentar mejorar un inglés totalmente estancado e insuficiente para mí.(Aquí una pequeña nota: nunca veáis inglés subtitulado al castellano, la pereza natural siempre hará leer el subtítulo en lugar de trabajar el audio. Si se necesita de subtítulos, que sean en inglés. No os engañéis, así no se aprende nada.)

Cuando uno llega a un país con un conocimiento relativamente avanzado del lenguaje que se habla, da por hecho que un año será más que suficiente para pulir fallos y perfeccionar lo que se trae de tal modo que uno cree que se volverá siendo prácticamente bilingüe. Pues bien, me temo que nada más lejos de la verdad. La cruda realidad es que la gente te entiende relativamente bien, y eso hace que no te corrijan, que no te enseñen nada, y que tú te relajes en esa posición cómoda de “bueno, ya estudiaré, al fin y al cabo se me entiende”, y te limites a “sobrevivir” con lo que sabes, y a incorporar con satisfacción alguna frase graciosa que alguien te ha enseñado. Nada más.

Me paso el día entero trabajando con nativos, mis alumnos son todos irlandeses y, si bien no hablo demasiado con ellos, no me faltan orejas para escucharles todo el tiempo. ¿Creéis que eso es suficiente para ir al cine y entender una película? ¿O para pillar algo más que las líneas generales en una conversación no dirigida a mí, y en la que no se esfuercen en hablarme como si fuera sorda?¿Creéis que después de 6 meses aquí no sigo asintiendo cuando no entiendo nada?
El resto del día lo paso hablando inglés en casa, pero ninguna de nostras tiene el inglés como lengua materna, y si bien se pierde la vergüenza y el miedo a hablar otra lengua (cosa que yo gracias a Dios nunca he tenido), al final lo único que hacemos es contagiarnos de los errores de los otros, o dolernos en lo más profundo cuando alguna de nosotras no consigue quitarse ese vicio, esa palabra que las demás sabemos que está mal, y que tanto se nos clava. Bueno, tal vez esto sólo me ocurra a mí, que soy una maniática).

Pese a que no puedo quejarme de nada en esta experiencia, sé que volveré a casa con la sensación de que no he aprendido nada. Tampoco puedo decir que mi inglés sea ahora peor que antes, cómo podría. Pero no estoy satisfecha con la mejora, y siendo como soy una persona de marcarme objetivos, no haber conseguido éste me frustra, me hunde, me hace sentir la fracasada que no quiero ser.
Y a fin de cuentas, en realidad tengo el privilegio de no necesitar el inglés para el trabajo (que de momento no tengo, dicho sea de paso), no me va la vida en ello, pero como ferviente enamorada del lenguaje y de la verbalidad, no ser capaz de expresar exactamente lo que quiero expresar, y con una terminología correcta, me hace tremendamente infeliz.

Pero bueno, supongo que es otro tipo de aprendizaje. Tal vez no sea el que yo esperaba, pero aprendizaje al fin y al cabo: aprender a convivir con el fracaso, aprender a no exigirse un imposible, aprender a disfrutar de lo que tenemos, sin que nos ciegue el dolor de no poseer lo que nos falta.

Y quién dijo que eso fuera fácil.

John Delaney

Si sigues carreteras secundarias (todas lo son en Irlanda),en una dirección que no sabría definir bien por ser siempre de noche, llegarás a unos 15 minutos tras Callan a un bar tremendamente conocido en este condado: John Delaney.

John Delaney, (no sé si os he hablado con anterioridad de este lugar), es un pub con olor a humedad y a viejo; no esa humedad entrañable que se puede relatar en composiciones ya arcaicas como “Catilla” de Azorín o cosas del estilo. No. Es un mal olor real que la gente camufla con whisky caliente, o simplemente con su propio calor corporal transcurrido un rato. Al fin y al cabo, para bien o para mal, la pituitaria es de esas cosas que mejor se adaptan al entorno.

En John Delaney se reúnen ciertos días entre 5 y 10 hombres (una sola mujer, siempre constante, que toca el tambor cada noche desde el mismo sitio), para animar a sus amigos con cantos y danzas tradicionales. Todos acuden, y por turnos cantan canciones con violines, arpas, armónicas, guitarras, piano y tambor. Tal derroche de instrumentos en España no estaría jamás al alcance de un público no excesivamente ilustrado, pero como ya he comentado alguna vez, la música en Irlanda es más común, y más necesaria, que la misma agua.
Tocan sin parar, ríen, casi lloran, y vuelven a casa henchidos, repletos, esperando a la próxima como niños a los que mimarán si vuelven, como artistas que ansían su pequeña parcela de emocionalidad.

Anoche, la segunda vez que fui, me dediqué en concreto a escrutar las canciones que cantaban, y que al parecer constituyen su tradición oral, ya que todos las conocían y cantaban, y que giraban absolutamente todas en torno a dos ideas:
La primera, el “no podrán con nosotros, por mucho que quieran extinguirnos”.
La segunda: “Pude que seamos pobres, pero no necesitamos más; hacemos todo de lo poco que tenemos”.

Pues bien, el carácter irlandés es exactamente así. Tantos años de represión, que no de rendición en ningún caso, contra la tiránica y soberbia Inglaterra, ha desarrollado en ellos un sentimiento de lucha, de honor, arrojo y valentía, el no doblegarse, el defender lo suyo, sus raíces, su irlandismo, su propia identidad.
Así mismo, la pobreza extrema que siempre ha cubierto Irlanda también se ve en sus tradiciones, en sus costumbres. Si atendemos a la dieta, creen concederse caprichos de rico cuando se compran una chocolatina o un café latte, pero el día a día en su cocina es bien distinto: los ingredientes siempre son básicos, no se usa de especias ni de excentricidades, sólo la patata, la carne, el guisante y la habichuela. Variados como quieras, pero sólo eso. Como una buena alumna me dijo hace un tiempo, ¡Aquí en Irlanda hace cuarenta años creíamos que la pasta crecía de los árboles. Nunca hemos tenido esos caprichos aquí. Nunca habíamos conocido nada como eso”.
El irlandés es pobre, así se siente, y salvo las nuevas generaciones, no tienen sentido del lujo o de la prepotencia. No tienen coches caros, no gastan dinero en marcas. Abunda el mercadillo, la ropa de segunda mano, las tiendas de ropa hiperbarata, primark, pennys, dunnes. No necesitan más. Visten para cubrirse. Comen para alimentarse. El ocio, la felicidad, se las da la cerveza y el alcohol. Y la música, siempre la música.
Cierto es que las nuevas generaciones son distintas, los jóvenes también aquí tunean los coches, las niñas también quieren ir de zara, los chicos matan por un chándal Nike. La globalización, de entre sus muchas malas cosas, también tiene ésta, conseguir que en Irlanda, como en todos los países, sean cada vez un poco menos irlandeses, y un poco más americanos.

Sin embargo, anoche el local se llenó de jóvenes voluntarios de Camphill, que acudieron, como yo, (como los míos), a ver el espectáculo. Y en eso se convirtió, un espectáculo, nunca mejor dicho. Los hombres cantaron sin ganas, las mujeres nos miraban con cierto enfado, los jóvenes entraban y salían sin ningún respeto, alguna de ellos cerraba los ojos pretendiendo un hipersensibilismo que dudo mucho fuera tan desmesurado, el viejo bailarín no tenía espacio para sus brincos y se respiraba una atmósfera incómoda que, al menos a mí, no dejó de molestarme. Aunque no cometeré el error de creerme diferente al resto, yo era una más de esos extranjeros que disfrutan del entretenimiento, si bien yo fui menos ruidosa. También yo les agüé la fiesta, también yo contribuí a amargarles el rato.

Todo eso pensé ayer, mientras uno de los hombrecillos cantaba “...in my father’s house, when i was young, where i was born, maybe we didnt have a lot of things, but joy and love was plenty of”. Y bueno, yo nunca sabré qué es sentir eso (a mí nunca me ha faltado nada, quizá me haya sobrado demasiado), pero no deja de ser asombroso ver las lágrimas en los ojos de quien se emociona ante un recuerdo.

Recuerdos, de eso sí que estamos todos plenty of.



PD:
Aquí va un ejemplo; los grupos y cantantes que ha parido irlanda. La fuente, como siempre, Wikipedia.

GRUPOS DE MÚSICA

Abaddon Incarnate
Afro Celt Sound System
Agnelli & Nelson
Altan
An Emotional Fish
An Góilín
The Answer
Anúna
Aosdána
Ash
Aslan
The Bachelors
Bad Haggis
Barley Bree
Bell X1
Bellefire
Black 47
Black Family
Blink
The Blizzards
Blue in Heaven
The Boomtown Rats
Boss Volenti
The Bothy Band
The Boys of the Lough
Boyzone
The Brilliant Trees
Brobdingnagian Bards
B*Witched
Cactus World News
Catchers
The Celtic Tenors
Celtic Thunder
Celtic Woman
Ceoltóirí Chualann
The Chalets
Channel One
Cherish the Ladies
The Chieftains
The Clancy Brothers
Clannad
The Commitments
Compulsion
The Conway Sisters
The Coronas
The Corrs
The Cranberries
Cruachan
Cuddly Toys
Cyclefly
Dagda
Danú
Déanta
De Dannan
Director
The Divine Comedy
Dr. Strangely Strange
D:Ream
Dropkick Murphys
The Dubliners
The East Coast Angels
Energy Orchard
The Fat Lady Sings
The Fatima Mansions
Field Marshal Montgomery Pipe Band
Fish Go Deep
Flogging Molly
Flook
Foster & Allen
Four Men and a Dog
The 4 of Us
Four to the Bar
The Frames
Fred
The Fureys
Future Kings of Spain
God Is an Astronaut
God Talking Soul
The Golden Horde
Gráda
The Groovin' Reels
Hal
The Heathers
The High Kings
The High Llamas
The Hitchers
Horslips
Hothouse Flowers
Kerbdog
InFOCUS
In Tua Nua
Interference
The IRS
JJ72
Jamaican Vampires
The Jane Bradfords
Jedward
Jerry Fish & The Mudbug Club
Jetplane Landing
The Johnstons
Kíla
Language of Flowers
LeperKhanz
Lluther
Vyvienne Long
Lucid Druid
Lúnasa
Big Tom and The Mainliners
Mama's Boys
Marxman
The Mascara Story
Mellow Candle
Microdisney
The Middlewich Paddies
Millimetre
Minor Detail
Mooncoyne
The Moondogs
Mourning Beloveth
Moving Hearts
The Mumbles
My Bloody Valentine
Na Casaidigh
Nightnoise
The Nolans
Oppenheimer
OTT
Owen's
Patrick Street
Pay*Ola
Picturehouse
Planxty
The Pogues
The Popes
Poor Man's Fortune
Power of Dreams
Primordial
The Radiators From Space
Rare
Real Friends Break Chairs
The Redneck Manifesto
Republic of Loose
La Rocca
Rollerskate Skinny
Ryan's Fancy
Sack
St. Laurence O'Toole Pipe Band
The Saw Doctors
The Script
Shakespears Sister
Self Aid
Seraphim
Six
Sixstarhotel
Skara Brae
Skelpin
Skid Row
Skindive
Snow Patrol
Solas
Something Happens
Stalag 17
Stand
The Starjets
Stiff Little Fingers
Stockton's Wing
The Sultans of Ping FC
Surly
Sweeney's Men
Sweet Savage
The Swell Season
Tamalin
Taste
Téada
That Petrol Emotion
Them
Therapy?
The Thrills
Those Nervous Animals
Thin Lizzy
Tír na nÓg
Toasted Heretic
Toxic Waste
Trinití
Turn
Two Door Cinema Club
The Undertones
U2
VIC
The Vipers
The Virgin Prunes
VNV Nation
The Waterboys
Waylander
Westlife
Whipping Boy
Wilt
Wolfe Tones
Wreck of the Hesperus


CANTANTES

Gerald Barry
Derek Bell
Mary Bergin
Wallis Bird
Frances Black
Mary Black
Bill Twomey
Big Tom
Bono (nombre real: Paul Hewson)
Ciaran Bourke
Brian Boydell
Brídín Brennan
Moya Brennan
Joe Burke
Kevin Burke
Nicky Byrne
Eamonn Campbell
Vivian Campbell
Seán Cannon
Paddy Casey
Patrick Cassidy
Willie Clancy
Julia Clifford
Michael Coleman
Finghin Collins
Tadhg Cooke
Phil Coulter
Nadine Coyle- cantante de la banda británica Girls Aloud
Catherine Sherman
Damian McGinty
Damien Dempsey
Dana Rosemary Scallon
Joe Derrane
Ronnie Drew
The Edge
Kian Egan
Séamus Ennis
Eny (nombre real: Eithne Ní Bhraonáin)
Órla Fallon
Ciarán Farrell
Mark Feehily
Angela Feeney
John Field
Shane Filan
Jem Finer
Mick Flannery
John Fogerty
Gavin Friday
Bobby Gardiner
Mark Geary
W. H. Grattan Flood
Liam Gallagher, de la banda inglesa Oasis
Noel Gallagher, de la banda inglesa Oasis
Rory Gallagher
James Galway
Bob Geldof
Bernadette Greevy
John and Edward Grimes
Marc Gunn
Carmel Gunning
Lisa Hannigan
Glen Hansard –Ganador de un Óscar y que aparece en la película Once, altamente recomendable
Keith Harkin
Harrie (Ann Harrington)
Hamilton Harty
Catherine Hayes
Gemma Hayes
George Harrison, miembro fundador de The Beatles
Christie Hennessy
Red Hurley
Brian Irvine
Fergus Johnston
Dolores Keane
Richard Kearns
Ronan Keating
Paddy Keenan
Lisa Kelly
Luke Kelly
Brian Kennedy
Paddy Killoran
Dave King
David Kitt
Damien Leith
Josef Locke
Johnny Logan
Cora Venus Lunny
Dónal Lunny
Phil Lynott- Thin Lizzy
Jimmy MacCarthy
Mickey MacConnell
Geraldine McGowan
Susan McKeown
Sean Mackin
Sean Maguire
Sarah Makem
Tommy Makem
Enda Markey
Philip Martin
Larry Mathews
John Count McCormack
Eleanor McEvoy
Brian McFadden
Barney McKenna
Geraldine McMahon
John McSherry
Paul McSherry
Patrick Monahan
Christy Moore
Gary Moore
Van Morrison
Lee Mulhern
Samantha Mumba
Mundy
Róisín Murphy
Ruby Murray
Mairéad Ní Mhaonaigh
Niall Delaney
Turlough Carolan
Dáithí O'Cléirigh
Maura O'Connell
Máirtín O'Connor
Sinéad O'Connor
Daniel O'Donnell
Danny O'Donoghue
Mary O'Hara
Liam O'Flynn
Seán Ó Riada
Dolores O'Riordan
Gilbert O'Sullivan
Tommy Peoples
Carmel Quinn
Paddy Reilly
Damien Rice
Leo Rowsome
Frank Ryan
Sharon Shannon
John Sheahan
Mark Sheehan
Chris Singleton
Donal Skehan
Bruce Springsteen
Carly Smithson
Patsy Touhey
Paddy Tunney
Liam Weldon
Sean Dempsey
Andy White
Ian Wilson
James Wilson

Playa Kilfarrasy

Mapa de Irlanda

Rock of Cashel

La bendición de tener un amigo en Camphill con disponibilidad de coche (que además a nosotros no sale gratis), y cuyo día off coincide además con nuestro fin de semana, no deja de cosechar frutos.
Creo que somos conscientes, o al menos yo lo soy, de que de no ser por él y por las circunstancias no habríamos visto ni la mitad de lo que estamos viendo, pues ya he recalcado en más de una ocasión que quien viene a Irlanda y no tiene coche puede volverse con las mismas por donde ha venido.

Este fin de semana la ruta fue Cashel, Cahir, Clonmel y vuelta a Callan; todos, si no me equivoco, en condado Tipperary, justo el vecino de la izquierda de Kilkenny.
A cashel nos llevó “The Rock of Cashel”, un castillo germánico medieval que se asemeja en su estructura a Jeerpoint Abbey y demás construcciones eclesiásticas celtas de la época (algunas ya os las he enseñado en este blog
http://desdecallanconamor.blogspot.com/2010/12/jeerpoint-abbey.html)
con la diferencia de que Rock of Cashel es más grande, y por situarse en lo alto de una colina las vistas son espectaculares, además de que el edificio, pese a estar ahora mismo en fase de restauración, se encuentra muy bien conservado.

Mi consejo es hacer de este punto visita obligada, eso sí, bien abrigados, porque nunca en toda mi vida había pasado tanto frío como en este lugar, hasta el punto que la cara no me permitía articular palabra. No se si alguna vez habéis experimentado lo desagradable que es eso, pero yo espero o volver a repetirlo.

Como sé que no todo el mundo podrá gozar de esta maravilla, y gracias a la tecnología y a youtube, aquí os dejo algunos pequeños videos que grabé para que así podáis haceros una idea aproximada de qué son este tipo de monumentos.



Como dato anecdótico, comentar que me dieron panfletos en español gratis, y sin embargo los de francés había que pagarlos, no sé si es por la simpatía que despertamos los españoles aquí, o simplemente por tratarse de panfletos de diferente calidad, y que en ese momento del mío no les quedara.

La siguiente parada fue The Holy Cross, una pequeña iglesia abadía, a unos 10 minutos en coche desde The Rock, similar a los claustros que pueden encontrarse al norte de España, con un pequeño y tierno cementerio. No era ni mucho menos tan impactante como otras cosas que he visto, pero no está de más acercarse allí. Dentro de la iglesia François nos regaló una velita a cada una (él es un ferviente cristiano, cosa rara siendo francés), y pedimos un deseo. Espero que el mío se cumpla.

Cahir, otro pueblo-ciudad aparentemente muy bonito (al menos las calles que vimos), fue la siguiente parada, pues no estaba muy lejos. Como aquí anochece entre las 4 y las 5, cuando llegamos apenas pudimos disfrutar del castillo. Es un castillo medieval similar a los que podemos imaginarnos en España (aunque mejor conservado),y que se encuentra situado a bastante altura, junto a un río. Creo que de día tiene que ser espectacular, así que no descarto volver. Al menos, lo que vi anoche es totalmente aconsejable.
Allí tomamos un café en un bar con gente terriblemente agradable donde el jefe (o un cualquiera que había allí, no lo sé, pero desde luego con ínfulas de propietario) nos invitó a galletas y a bolsas de patatas, y vino con frecuencia a hablar con nosotros. Sin embargo, no penséis que esto es inherente al carácter irlandés, por que pese a que son simpáticos y cercanos, negocios son negocios, también aquí.

Y finalmente, ya noche cerrada, fuimos a Clonmel, famoso por no tener ningún encanto pero ser la última parada de la línea de autobús Dublín-Clonmel, que es la que tengo que coger para ir a Callan. A las 7 y media de la noche ya no nos servían cena en ningún sitio, así que tuvimos que ir a un fish and chips cutre y maloliente, bastante barato, donde nos despedimos de una ciudad fantasma que, si no tiene la suerte de que vuelva otro día, me va a dejar una mala impresión.

Y poco más que añadir, tal vez la semana que viene el capítulo sea Limerick, pero de momento hoy domingo voy a disfrutar de un estupendo día de rebajas en kilkenny, a ver qué me han dejado estas irlandesas.

Espero que vuestras navidades hayan ido muy bien, al menos tan bien como las mías, y que volvamos todos a ponernos al día, yo con vosotros, y vosotros, si no conmigo, al menos con vosotros mismos!

Caroline, los seiscientos muertos y alguna decena de aún muy vivos

Todo EVS tiene un mentor, una persona que de forma altruista, y sin recibir un centavo, se compromete a velar por la salud psicológica de su “mentorando”, o como se diga.
Es esa figura, en teoría externa a la organización de acogida, a la que ha de acudir el voluntario cuando tiene problemas, si no se atreve a hacerlo directamente a su supervisor de la organización.

Una semana después de llegar a KCAT me presentaron a mi mentora. Llevaba un vestido negro radiante (que más tarde le copié..ajjaja), un broche verde precioso y una melena blanca como la nieve. La verdad es que en aquel momento me sentí incapaz de adivinar qué edad tiene, cosa que siempre se me ha dado jodidamente bien, y aún hoy seguiría sin saberlo, de no conocer ciertos contextos de su situación actual que me dan pistas para hacerme una idea aproximada (vamos, que tiene hijos y están en el colegio). Tal vez 35, tal vez 40, si bien su pelo podría ser el de una mujer de 50 bien conservada.
La cuestión es que, pese a que sólo pude mirar su vestido y su pelo, ese día conocí a Caroline, artista.

Desde entonces acudió puntualmente una vez a la semana a comer con nosotros. Se sentaba y escuchaba lo que hablábamos, nunca se me ocurrió preguntarle nada sobre ella, la verdad. Era una relación extraña, que cumplía con creces todos los parámetros establecidos por la escasa legislación del voluntariado europeo, aunque no dejaba de ser ciertamente antinatural, cinco extraños que de la noche a la mañana han de abrirse supuestamente el corazón.
El día de mi cumpleaños yo no estaba cuando ella vino, pero dejó para mí una mariposa hecha por ella misma con fieltro, hilo y tul. El día que la conocí, tras alabar su broche, me animó a que me hiciera uno, pero le dije que yo no servía para esas cosas, que la de las manualidades es mi hermana. Y ahí estaba, un broche para mí. Me encantó el detalle. Me emocionó, incluso, y le mandé un mesnaje para decirle que siempre la llevaría con el vestido, cosa que a día de hoy he cumplido.

Cuando hicimos la instalación de las linternas ella también estuvo allí, trabajando con nosotros, ayudando a James con la suya. Fue uno de los primeros momentos en que dejé de verla como una mentora para convertirla en una artista, en una persona de carne y hueso con vida propia. Empezamos a desarrollar una camaradería superficial, pero camaradería al fin y al cabo. Tenía ante mí a una persona que se dedica a esto, y yo no lo podía desperdiciar.

Entonces llegó “hoy”. Tras atrasar el encuentro varias semanas por diversos acontecimientos, hoy nos ha invitado a su estudio, aquí en Callan.
Su estudio es uno de los bloques que compone la Workhouse, que como ya he contado antes, es una de las casas de Camphill Callan. Patrik, el fundador del Camphill Callan, quiso ofrecer esas instalaciones casi derruidas a un grupo de artistas para que, en la medida de lo posible, destiñeran de horror los muros de ese edificio, y por un precio irrisorio trabajan allí tantas horas como quieran. A cambio, él se preocupa de que las instalaciones no sean precarias, y poco a poco lo va acondicionadno (en la medida de lo posible, ya que cualquier pequeña inversión es desperdicio).
La workhouse fue en la última hambruna el lugar donde las autoridades llevaban a los moribundos, para dejarlos allí, alejados de la mano de dios, hasta que murieran. 600 personas perdieron la vida como perros en ese edificio, 600 solamente en Callan, y hasta no hace mucho aún seguían allí todos los cadáveres, en bolsas de plástico negro.
Ahora la Workhouse es una casa totalmente vieja donde viven parte de los miembros del Camphill, y uno de los edificios que lo componen es, como ya he dicho, el estudio, que se comunica con uno de los almacenes, de aspecto totalmente abandonado. Sólo hemos tenido que asomarnos tras la puerta cerrada con pestillo para ver infinitas cajas apiladas, resto de excrementos, e incluso una rata totalmente machacada, con el rabo y la cabeza intactos.

El estudio está compuesto por al menos diez mini espacios, que pertenecen cada uno a un artista de naturaleza bien distinta. Caroline nos ha llevado por los pasillos sucios, la pintura desconchada, los techos apenas sujetos con andamios, las paredes aún cubiertas de papel de flores, y un frío que cala los huesos, por todo el estudio. Una artista que trabaja con el arquetipo del retrato familiar y la radiografía, otra que trabaja la animación digital y la escultura de aspecto naif, un artista que hace moldes de pieles y restos de animales, un viejo entrañable que vive para pintar, y ella, una artista textil, que hace esculturas con telas, algodón y alambre.
A cada paso iba sintiendo más y más envidia, más y más admiración. Cada uno de esos artistas había construido un micromundo entre esas paredes viejas; todos pegaban en las paredes blancas sus bocetos, sus historias, sus borrones, sus huellas, sus pizarras. Todos tenían su tetera, su cafetera, su libro de bocetos, su personalidad propia. Todos hacían exactamente lo que siempre nos han dicho que debemos hacer. Todos vivían para el arte, si bien no para todos es lo que les da de comer. Y me he mirado a mí misma, hacia dentro, y me he preguntado “por qué tú no haces lo mismo, Julia. Por qué tú no haces esto”. Y bueno, podría responder, hemos tenido un largo debate el viejecito entrañable, Caroline y yo. Podría responder, tengo diversas teorías al respecto, pero quizá no es momento para eso.

La cuestión es que de nuevo he sentido esa cosa, ese gusanillo, esa comunión espiritual que no me pasaba desde que vi las vacas hace ya un tiempo, que ni siquiera me dio igual de fuerte cuando sentí la nieve de verdad, por primera vez. Es un gusanillo medio de placer, medio de angustia, como una señal o un toque de atención. Sí, una señal, por qué no. No sé si os ha pasado alguna vez, es como algo que te dice, dentro de ti y en voz muy baja: Julia, (o como quiera que os llaméis cada uno de vosotros), tienes que pensar en esto, tienes que trabajar sobre esto, tienes que admirar esto, o tienes que cambiarlo.” En cualquier caso es algo que te dice que ahí hay algo importante.

Y allí estaba Caroline, mirándonos a los cuatro sonriente, con ese aire de superioridad que dan los años, con esa curiosidad de imaginarnos dentro de unos cuántos, y los seiscientos muertos adheridos a las paredes, por mucha mano de pintura que le den al sitio, y unos cuantos aún muy vivos, trabajando unos metros por detrás.

Y allí estaba yo también, preguntándome quién era yo. Claramente no era Caroline. Ni tampoco era uno de esos muertos que ya no siente ni padece, ni uno de esos muy vivos, que viven cada día sabiendo lo que quieren, disfrutando lo que hacen, y haciendo lo que pueden.

No. Pese a ser joven, aún no estoy muy viva. Aún no.
Pero supongo que uno aprende a ser joven con los años.

Caroline Schofield
Foto: Suzanna Crampton (Retoque: Julia Mena)

Para más información sobre los artistas: http://endangeredstudios.com/

Recorrido por Callan

Anoche, tras un estupendo concierto donde Davendra Banhart, Vampire Weekend y sobre todo ARCADE FIRE hicieron que el riesgo bien valiera la pena, decidí grabar un pequeño video de Callan, completamente nevado.

El recorrido empieza en el principio de una de las dos calles principales. A medio camino la cámara gira (segundo 25), ese es el callejón que lleva a KCAT, y también mi clase, que da a la calle principal, justo antes del puente.
La segunda vez que la cámara gira (1minuto, 34 segundos) es el callejón que lleva a mi casa, atravesando el campo de fútbol. El recorrido termina, como no, en mi dulce hogar.

Esto es lo que yo vi, lo que yo veo cada día, y ahora también lo podéis ver vosotros.

Literatura e Irlanda

Pese a ser una isla tan pequeña, y contar con tan pocos habitantes, la cantidad de famosos que este país ha dado podría dejar a más de uno alucinado (si no fuera tan inculto como yo, que no conozco a casi ninguno, claro.... :s ).

No hace mucho Marian, una de las ladies de clase, (concretamente esa mujer recién jubilada, rubia, bajita y regordeta que sabe de todo absolutamente todo, siempre desde la humildad, que fuma en el coche como toda una señora, y que siempre trae pan de molde y mermelada para todas las demás) me dijo que Irlanda ha estado oprimida por Inglaterra durante toda su historia, y la cultura y los lujos siempre les han estado vetados (de hecho, no fue independiente hasta 1926, asombrosamente tarde), por lo que su manera de evadirse, y de vengarse, ha sido siempre la música, la poesía, la literatura, y el boca a boca.

Esto es totalmente cierto. No hay nadie en este país que no toque un instrumento, que no conozca de memoria cientos de canciones, miles de leyendas e historias, sobre todo en cierto sector de la sociedad.
Las calles de Dublín, de Galway, de cualquier ciudad, siempre están llenas de músicos jóvenes (y no tan jóvenes) tocando por un puñado de monedas, llueva, truene, nieve o haga, asombrosamente, sol. En todos los bares hay música en directo todos los días, y los conciertos son gratis. La cultura es de todos, y para todos.

Tras este asombroso descubrimiento, la periodista frustrada que llevo dentro se ha propuesto elaborar un pequeño informe de todas las personalidades influyentes en el mundo de las artes que ha “parido” esta pequeña verde isla. Como el frío es tremendo, las bibliotecas escasas y mi pereza inconmensurable, me remitiré a las fuentes cibernéticas, véase wikipedia y demás foros y páginas que, crucemos los dedos, no me estén (y ahora a vosotros) tomando el pelo (¿Ahora entendéis lo de frustrada? Nunca habría sido una buena profesional). Así que allá vamos.
Hoy, literatura.

Irlanda ha hecho una desproporcionadamente grande contribución a la literatura mundial en todas sus facetas.
La inmensa mayoría de la producción literaria que ha tenido Irlanda es en inglés. Sin embargo, la literatura escrita en irlandés, bastante anterior, es oficialmente la tercera literatura más antigua (nunca dicen si del mundo o de Europa, pero bueno, supongo que desde nuestra cultura totalmente ego-occidental, y nuestro desconocimiento de culturas asiáticas, africanas o medievales, no hay mucha diferencia), después del griego y el latín (ajá, ¿¿¿¿a que no sabíais esto??????), y tiene la producción más extensa de todas las lenguas celtas.

Es, además, una de las propulsoras de la literatura del absurdo, la exageración, la sátira y la ironía.

Irlanda cuenta en su haber con ni más ni menos que 4 premios nobel de literatura: William Butler Yeats, George Bernard Shaw, Samuel Beckett ySeamus Heaney.
España tiene 5, a saber: José Echegaray, Jacinto Benavente, Juan Ramón Jiménez, Vicente Aleixandre y Camilo José Cela, (Tampoco podemos pretender ahora igualar en literatura a un país como el nuestro, que mi admiración por Irlanda no sobrepasa a la que le tengo a mi amado país). Pero vamos, cuatro no está nada nada mal. Analizando la proporción de población de cada país, yo creo que incluso ganaría a bastantes otros.
Y como ahora me puede la curiosidad, voy a ver si encuentro más premios nobel de otros países para poder vacilar un rato, o para mejor no sacar el tema. (Jajjajajajja..lo he encontrado... pongo arterisco y ahora después lo comentamos)*


“En cuanto a la poesía, al menos hasta el siglo 14, la poesía en inglés ha sido escrita fundamentalmente bien en Irlanda, o bien por poetas irlandeses en el extranjero. La contribución que han hecho a la poesía ha sido amplia y original, con raíces celtas y cristinas”. Esto lo copio yo de la Wikipedia inglesa. Más bien tengo poca o ninguna idea de poesía en general, y menos de raíces o fechas. Pero Ante todo, que brille la honestidad profesional, el aprecio por el trabajo de otros y mi poco afán por plagiarle a nadie. No como ciertas germánicas, que me copian todo lo que escribo en este blog y lo publican tras pasarlo por Google traductor en su blog alemán, manda cojones. (Ogs, qué bien sientan los alegatos de principios. Queda claro así que todo lo que no esté entre comillas es mío, no?)

Bueno, poco más tengo que añadir a esto. Supongo que no esperarías una tesis doctoral. Pero sí que os dejo la lista, copiada también textualmente de Wikipedia. Así podéis echarle un ojo y ver quién os suena o no, incluso todos aquellos fans de este país ya podéis empezar a leeros todos y cada uno de los libros y obras de teatro de cada uno de estos escritores, novelistas, poetas y dramaturgos, y podréis venir aquí de nuevo y confirmarme si son datos fehacientes.


ESCRITORES, POETAS Y DRAMATURGOS
William Allingham
John Banville
George Barrington
Sebastian Barry
Samuel Beckett-Premio Nobel de Literatura
Brendan Behan
Anne Bennett
Maeve Binchy
Dermot Bolger
Clare Boylan
Patrick Brontë
Stephen Brown
J. B. Bury
William Carleton
Marina Carr
Seathrún Céitinn (Geoffrey Keating)
Austin Clarke
Brian Cleeve
Brian Coffey
Eoin Colfer
Arthur Conan Doyle
Flaithri O'Maolconaire
Eoghan Corry
Anthony Cronin
Thomas Osborne Davis
Seamus Deane
Eamon Delaney
Frank Delaney
Greg Delanty
Denis Devlin
Roddy Doyle
Margaretta Eagar
Garth Ennis
Sir Samuel Ferguson
Roderick Flanagan
Brian Friel
F. Scott Fitzgerald
Oliver Goldsmith
Oliver St. John Gogarty
Augusta, Lady Gregory
Hugo Hamilton
Dermot Healy
Randolph Healy
Seamus Heaney- Premio Nobel de Literatura
Aidan Higgins
Pat Ingoldsby
Jennifer Johnston
Neil Jordan
James Joyce- “Ulises”
Trevor Joyce
Herminie Templeton Kavanagh
Patrick Kavanagh
Phil Kelly
Benedict Kiely
Caitlín R. Kiernan
Anatoly Kudryavitsky
Sister Margaret Anna Cusack
Derek Landy
Mary Lavin
Francis Ledwidge
Joseph Sheridan Le Fanu
C. S. Lewis- “Las Crónicas de Narnia”
Michael Longley
Seosamh Mac Grianna
Walter Macken
James Clarence Mangan
Malachi Martin
Edward Martyn
Frank McCourt- “Las Cenizas de Ángela”
Martin McDonagh
John McGahern
Frank McGuinness
Gerard McKeown
Paula Meehan
John Montague
Thomas Moore
Paul Muldoon
Richard Murphy
Nuala Ni Dhomhnaill
Christopher Nolan
Edna O'Brien
Seán O'Casey
Frank O'Connor
Ulick O'Connor
Máirtín Ó Direáin
Peadar O'Donnell
Harry O'Donovan
Dennis O'Driscoll
Seán Ó Faoláin
Liam O'Flaherty
Brian O'Nolan
Philip O'Sullivan Beare
James Plunkett
Gabriel Rosenstock
George William Russell
Maurice Scully
George Bernard Shaw-Premio Nobel de Literatura
Richard Brinsley Sheridan
James Simmons
Michael Smith
Paul Smith
Annie M. P. Smithson
Geoffrey Squires
Laurence Sterne
Bram Stoker- “Drácula”
Francis Stuart
Jonathan Swift- “Los viajes de Gulliver”
John Millington Synge
William Trevor
William Wall
Oscar Wilde-“El retrato de Dorian Grey”
Macdara Woods
Maev-Ann Wren
William Butler Yeats– Premio Nobel de Literatura


Ahora el arterisco, que lo prometido es deuda *
Fuente: http://www.abcpedia.com/premio/premio-nobel-literatura.htm

Distribución de los premios Nobel a la Literatura por países y continentes
Europa encabeza la lista de recepción de premios, con 67
Francia:12
René François Armand Sully Prudhomme (el primero en recibirlo en la Historia -1901-), Frédéric Mistral, Romain Rolland, Anatole France, Henri Bergson, Roger Martin du Gard, André Gide, François Mauriac, Albert Camus, Alexis Saint-Léger Léger, Jean-Paul Sartre (quien rehusó recibir el premio Nobel) y Claude Simon.
Gran Bretaña: 9
Rudyard Kipling, George Bernard Shaw. (¿¿¿¿¿¿Pero este no era irlandés?????? Los ingleses éstos siempre apropiándose de lo que es suyo. Nos la querían meter, pero ahora sabemos que es mentira!) John Galsworthy, Thomas Stearns Eliot, Bertrand Russell, Winston Churchill, Elias Canetti, William Golding, y Vidiadhar Surajprasad Naipaul.
Alemania:7
Theodor Mommsen, Rudolf C. Eucken, Paul von Heyse, Gerhart Hauptmann, Thomas Mann, Heinrich Böll y Günter Grass.
Suecia: 6
Selma O.L. Lagerlöf, Carl Gustav Verner von Heidenstam, Erik Axel Karlfeldt, Pär F. Lagerkvist, Eyvind Jhonson y Harry Martinson
Italia: 6
Giosuè Carducci, Grazia Deledda, Luigi Pirandello, Salvatore Quasimodo, Eugenio Montale y Dario Fo.
España: 5
José Echegaray y Eizaguirre, Jacinto Benavente, Juan Ramón Jiménez, Vincente Aleixandre y Camilo José Cela.
Noruega: 3
Bjørtjerne Bjørnson, Knut Hamrun y Sigrid Undset;
Dinamarca: 3
Karl Gjellerup, Henrik Pontoppidan y Johannes V. Jensen;
Polonia: 3
Wislawa Szymborska, Wladyslaw Stanislaw Reymont y Henryk Sienkiewicz
Irlanda: 3
William Butler Yeats, Samuel Beckett y Seamus Heaney. Y aquí dicen 3, no 4. Serán asquerosos...
Suiza: 2
Carl Spitteler y Hermann Hesse
Grecia: 2
Georgios Seferiadis y Odiseo Elitis.
Bélgica: 1 Maurice Maeterlinck,
Finlandia: 1 Frans Eemil Sillanpää,
Islandia: 1 Halldór Laxness,
Hungría: 1 Imre Kertész,
Portugal: 1 José Saramago
Austria: 1 Elfriede Jelinek.


Rusia y adyacentes: 6
Rusia:4 Iván Alexéievich Bunín, Borís L.Pasternak (quien al igual que Sartré lo rechazó), Mijaíl A. Shólojov y Alexandr I. Solzhenitsin.
Yugoslavia:1 Ivo Andric,
Checoslovaquia:1 Jaroslav Seifert.

Asia: 5
Japón: 2 Yasunari Kawabata y Kenzaburo Oé. Un premio Nobel han obtenido China:1 Gao Xingjian,
Israel:1 Shmuel Yosef H Agnon
India:1 Rabindranath Tagore (uno de los primeros distinguidos).


Estados Unidos de América: 11
Sinclair Lewis, Eugene Gladstone O'Neill, Pearl Buck, William Faulkner, Ernest Hemingway, John Ernst Steinbeck, Saul Bellow, Isaac Bashevis Singer, Czeslaw Milosz, Joseph Brodsky y Toni Morrison.

Latinoamérica: 6
Chile: 2 Gabriela Mistral y Pablo Neruda
Guatemala: 1 Miguel Angel Asturias
Colombia: 1 Gabriel García Márquez
México: 1 Octavio Paz
Caribe: 1 Derek Walcott de Santa Lucía.

África: 1
Nigeria: 1 Wole Soyinka
Egipto: 1 Naguib Mahfuz
Sudáfrica: 2 Nadine Gordimer y John M Coetzee.

Oceanía: 1 (Australia)
Patrick V.M White.

Conclusión:
1. Esto como el Óscar, no todo el que es bueno lo tiene, también hay que bailar el agua para conseguir ciertas cosas.
2. Vaya una mierda (perdón por la expresión); vacilar, al menos en Europa, vamos a vacilar poco. Pero bueno, siempre nos quedará una historia bastante interesante (y en tiempos de Cervantes aún no existían estas cosas, lo que alivia). Además, tenemos el aceite de oliva y el jamón.

Yo os dejo por el momento, que voy a buscar músicos ^^

Jeerpoint Abbey

Uno de los rincones más exquisitos que he visto hasta el día de hoy es Jeerpoint Abbey, a las afueras de Thomastown, Co. Kilkenny. Es una pequeña abadía de aspecto delicioso, no mal conservada del todo. Como el resto de iglesias celtas, tiene un gran claustro abierto, muchos arcos y columnas, cementerios de cruces celtas no muy poblados, y una verja bien cerrada que suele impedir el acceso a turistas que, como yo, se quedan observando desde fuera con un buen palmo de narices.

Irlanda tiene tantísimos lugares mágicos que uno nunca se lo imagina. Se sabe que es verde, que la gente es pelirroja, que tienen buena música y que beben whisky hasta para desayunar (por supuesto, nada de esto es verdad, salvo la música, que aquí es deporte nacional, y gen extra inscrito en el ADN). Sin embargo, creo que no tiene nada que envidiarle a ningún otro país del mundo.
La desgracia es que todo se descubre por azar, si tienes suerte. No está preparada para el turismo, no se explota, y cuando lo hacen, sin duda es de forma desmedida.

Y lo que es más importante, para acceder a cualquier sitio se necesita coche. Es absolutamente imprescindible si se quiere ver algo en este país, pues el transporte público tiene un precio desorbitado, y las líneas son irrisoriamente escasas.

Por lo tanto:

AMIGO VIAJERO, O AMIGO ESTUDIANTE DE LARGA TEMPORADA QUE POSEA COCHE EN PROPIEDAD Y DUDE SI TRAERLO EN FERRY O DEJARLO EN CASA:
DEJA DE DUDAR. EN IRLANDA QUIEN NO TIENE COCHE, NO VIVE.
AMÉN.

Para ellos, y para todos los demás, visitad Jeerpoint Abbey, o cualquier otra iglesia celta, siempre que tengáis la oportunidad. Para los demás, siempre os quedarán mis fotos :)

Snowmen in Callan

Aún no os he contado cómo anoche Erell, Alana y yo salimos a la calle a hacer muñecos de nieve, y ángeles, tiradas en el suelo. (Yo en esto último me abstuve,me puede el raciocinio).


Y sigue nevando, sin parar.
KCAT cierra de nuevo, hasta nuevo aviso.

Blanco siempre mejor que verde

Supongo que no será una novedad si os digo que en Callan, como en toda Irlanda, ha nevado.
Llevamos tres días consecutivos de nieve, y cuando no nieva, las temperaturas son tan bajas que la nieve no se deshace. Hoy han cerrado KCAT a media mañana, tras comprobar que no teníamos agua porque las cañerías estaban totalmente congeladas, y también estará cerrado, como poco, mañana y pasado, si bien el tiempo asegura que seguirá nevando al menos hasta el viernes.

Yo, que no me acostumbro aún a que la vida se paralice de este modo, no dejo de asombrarme de lo preciosa que es la nieve.

Y bueno, aquí os dejo unas cuantas fotos, así veis lo que yo veo cada día,y que es, sin duda alguna, lo que más me ha enamorado de aquí.

PURSEL is not the same as PACKET. Pero qué ilusión hace

Hoy he recibido un paquete, una de esas cajas que al abrirlas huele a hogar y a fruta madura. Que huele a España, que huele a Murcia, que huele a casa.

He desembalado una caja tan bien precintada como sólo puede hacerlo mi hermana. Y ahí estaban todas las cosas que MI MADRE* me ha comprado con mimo: la bolsa de agua caliente, el jamón serrano, el queso al vino; el chorizo, la longaniza, el salchichón. La butifarra. El paté de jabugo y el turrón, el aceite de oliva, café de jamaica y una cafetera de tamaño unipersonal.
He llenado la mesa de comida y mis tres francesas (señorita Poirier, señorita Durand y señorita Robin) se han tirado como locas a disfrutar de los placeres españoles, mientras alababan sin parar a “nuestra” madre.
Y yo he dicho, con mi bolsa de agua abrazada, como un bebé, que mi madre me quiere mucho. Y casi me emociono (emocionarme del todo me cuesta, ya lo sabéis), mientras me quemaba las manos rellenando el filtro del café para que lo probaran todas.

Oh, cuánta falta me hacía el café fuerte. Y qué recuerdos al morder la longaniza, cómo han vuelto a mí las mañanas en la playa, con el pan caliente y la longaniza seca, para desayunar, para merendar, a todas horas. Y los días en que toca jamón y a mí me da tanta rabia. O la butifarra de la abuela, y su tocino en pan. Y cómo hago tostadas de aceite y sal cuando pienso en mi casa.

Los sabores, los olores, es lo único que tengo aquí. Y a decir verdad, creo que sí.
Que sí me he emocionado.
Del todo.


*Sí sí sí, ¿ha quedado claro ya que mi madre también hace cosas buenas?¿Tienes ya suficente?

Manual del buen equipaje

Bueno bueno bueno. Ahora, a 1 grado de temperatura fuera de los benditos muros de esta casa, me veo ya con autoridad suficiente para recomendar un buen equipaje para todo aquel que quiera venir a este maldito país helado. Antes de nada, resaltar qeue si sé que este equipaje es el bueno, es precisamente por que NO es el que me traje.
Allá va.

Por supuesto, todo esto puede comprarse allí, si uno es acaudalado, o comprador compulsivo, que también tiene derecho.

Calzado:
Eviten las converses y demás marranerías. Pueden disfrutarse un mes o dos, pero no compensa cuando el espacio y peso es limitado. Recomiendo:
-Unas buenas botas de agua. Esto Es imprescindible. ABSOLUTAMENTE IMPRESCINDIBLE.
-Unas buenas botas que abriguen y tapen lo mayor posible: de borrego por dentro, y si son impermeables mejor. Que sean fáciles de limpiar. Es ideal si permiten meter dentro el pantalón.
-Zapatillas de estar en casa (normalmente los suelos son de moqueta o de parqué)-
-Botas de montaña, impermeables, si a alguno le gusta hacer senderismo, montañismo, o cualquier otra cosa naturalista similar.


Jerséis y camisetas:
-Las camisetas de manga larga y corta son siempre recurridas como prendas para llevar debajo de los jerséis. Además pueden utilizarse para salir de fiesta o a tomar algo, por lo que pueden echar tantas como quieran, se las pondrán todas.
-Evitar el típico jersey de cuello alto finito, como máximo uno o dos, por pura coquetería. No abriga suficiente, y además no permite llevar uno más gordo encima. No es aconsejable.
-Tantos jerséis de lana gordos como se pueda. Preferiblemente de cuello alto, y de colores variados. Que no queden cortos por la cintura. Un buen jersey puede ser la diferencia entre la vida y la muerte.

Chaquetas y abrigos:
Lo siento chicos y chicas, pero aquí hay que renunciar. Nada de tres mil chaquetas. Una buena chaqueta térmica y fina, de goretex, impermeable, para el entretiempo.
-Un abrigo lo más gordo posible, de borrego, goretex o de esquí, de lo que sea, pero lo más gordo que encontréis.
-Un tercero, para poder tener dos e ir alternando, ya que la chaqueta fina de goretex es más para entretiempo. Estas tres prendas son imprescindibles.
Los abrigos deben ser largos, tapar la mayor cantidad de pierna posible, lo que ayuda a retener el calor. Las prendas hasta la cintura queda terminantemente prohibidas. Hagan la prueba: si al sentarse asoma algo de espalda o de braga o calzoncillo, automáticamente fuera de la lista.
La típica chaqueta de entretiempo ha de suprimirse, sólo aconsejo chaquetas de lana que funcionen llegado el caso como jerséis.

Pantalones:
Uno nunca trae de más. Evitar pantalones de cintura baja por lo que se cuela el frío al sentarse, pana es aconsejable, paño, y demás materiales calurosos. Es recomendable el pitillo, para meter el pantalón dentro de la bota, o recortar los bajos un poco, porque con seguridad se mojarán al caminar, y con el frío que hace recomiendo ceder un poco del terreno de lo fashion, al terreno de lo healthy.

Vestidos y ropa de fiesta:
No seré yo quien corte la libertad de cada cuál en ese aspecto. Dependerá de la vida social, y del tipo de la misma, que cada uno espere encontrar.

Underwear:
-Un par de camisetas térmicas. Si es body muchísimo mejor, pues la camiseta térmica se resbala y tiende a subir hacia arriba, lo que da más frío que calor.
-Medias térmicas.
-Calcetines muy muy gruesos. Cubriendo bien manos y pies ya se tiene hecho la mitad del trabajo.
-Bragas, sujetadores y calzoncillos, a discreción, y con total libertad J

Accesorios:
-Olvídense del paraguas: chubasquero siempre, que no ocupe mucho en el bolso. Es un accesorio imprescindible, que hay que llevar con la misma asiduidad que el móvil o la cartera. Y que sea ancho, en pleno invierno lo vais a necesitar.
-Gorros: cuanto más grandes mejor, que tapen las orejas. En caso contrario, habrá que adquirir unas ridículas orejeras.
-Guantes. Cuanto más calurosos mejor, bien pegados a la mano.
-Eviten pañuelos elegantes y ultrafinos: si bien pueden usarse un poco en septiembre, el resto del tiempo necesitarán bufandas de varias vueltas que cubran como poco hasta la nariz. Mejor traer más de una, es lo único que se va a ver.

Y esto es todo por el momento. Y siéntanse privilegiados, que de haber tenido acceso a esta información no tendría que llevarme en navidad la mitad de loq ue me traje, ni me habría comprado aquí la otra mitad de lo que tengo.
Próximamente, no sé sobre qué. Pero más.

Evaluación global de un estado de ánimo, o aprendizaje no formal

Si dividiéramos la cantidad total de experiencias que se supone han de abarcarse en estos diez meses, podría decirse (ya puestos a decir estupideces) que una quinta parte de las mismas hace más de medio mes que ya ha llegado a su fin.
El 7 de septiembre llegó a Callan una chica nerviosa, llena de miedo y totalmente concentrada para no perder el autobús. Era, además, la primera vez que viajaba sola, el primer avión sin ayuda, la primera escala. Y lo consiguió.
Hoy, esta chica ya se ve más suelta, dominando el entorno y la situación, exactamente dos meses y 17 días después.

Parte de las obligaciones de ser EVS es escribir regularmente (como método de forzar la reflexión y el pensamiento, ya que no todo el mundo puede pensar tanto como pienso yo, sin que eso signifique pensar bien) las cosas que nos van aconteciendo, pero más importante si cabe, todo lo que vamos aprendiendo, cambiando o superando. Así que ahora me toca a mí hacer ejercicio de vuelta atrás, y concentrarme en ver qué recuerdos tengo ahora, a día de hoy, de cosas que me marcaron ayer, y que espero que sigan adentro, como poco, hasta el día de mañana.

-He aprendido que es mucho más fácil limpiar los cubiertos, vasos y platos nada más terminar de usarlos, que llenar el fregadero de vajilla sucia y tener que remangarse a medio de ver una película, o de descansar, para limpiarla.
-Que son pocas las personas a las que no se les caen los anillos por recoger los restos del fregadero, o por meter la mano en la basura, o por limpiar el retrete por dentro. Así que en esto me he dado cuenta de que soy afortunada.
-Que ahora como de todo, me guste o no.
-Que a veces debo ser más humilde y conceder una mínima duda a todo lo que doy por sentado. Mi verdad no tiene por qué ser LA VERDAD, y debo aceptar que no entiendo de todo, ni lo sé todo.
-Que los españoles gritamos mucho cuando hablamos, y nos alteramos con facilidad. (Intento corregir eso).
-Que a día de hoy sigo sin verme capaz de trabajar con autistas, o con gente con dificultades de aprendizaje que no entienda lo que explico. Me cuesta muchísimo entender que no todo el mundo tiene la misma capacidad intelectual, ni la misma capacidad de abstracción. Tengo que trabajar más en eso.
-Que llevo desde los 11 años pintando, y aquí hay gente que en dos meses ya me da cien mil patadas. Pero eso no me hunde, ni me deprime. Hace tiempo que comprendí que mi faceta creadora no tiene más objetivo que el de llenar mi ego y mi hambre de expresión, sin pretensión de gustarle a nadie, y sin ningún afán de compararme con los demás. Además, dado que cada vez pinto menos, y que ya no me atrae tanto el arte visual, tampoco esto me supone problema alguno.
-Lo fascinante que es ver cómo ciertas personas con NE aprehenden la realidad de una forma totalmente diferente a nosotros, y cómo no debemos compararla con la nuestra. Esa es su realidad, y como tal, hay que intentar entenderla, y siempre respetarla.
-Que hay cosas muchísimo peores que tener un hijo con NE, cosa que no pensaba hasta hace no mucho. (Bueno, aún sigo temiendo mucho el autismo). Que en ocasiones sólo se necesita práctica, cambiar el chip y mucha paciencia y dedicación. (Auque desde luego yo soy una ignorante en este tema).
-Que el verde no es tan feo como yo pensaba (Pese a que sigo prefiriendo claramente el secano que me corre por las venas, el desierto y la ciudad).
-Que es mucho más caro de lo que pensaba vivir solo, más aún si uno tiene que comprar nuttella, galletas, o hacer pasteles. Decidir entre gastarse los escasos ahorros de una vida, o comer bien evitando una depresión por malnutrición o aburrimiento, no siempre es tarea fácil.
-Que tenemos muchos prejuicios sobre las distintas naciones, y uno no se debe dejar jamás influir por ellos, por muy difícil que sea.
-Que del amor al odio hay un paso jodidamente corto.
-Que a veces la distancia confunde los sentimientos, lo fácil que es no echar de menos, y creer que por eso no se quiere. Lo difícil que es saber qué sentimos, abstrayendo lo objetivo de lo que se siente, de lo subjetivo que nos condiciona.
-Que no hay mejor cerveza que la de barril, a temperatura ambiente, con la chimenea encendida y un viento helado fuera.
-La impotencia y la tristeza que da ver que la gente a la que quieres sigue con su vida, y que no puedes participar en ella. Que no podré ir esta año a tu cumpleaños, que no podré acompañarte al estreno de Harry Potter, que este domingo no podré comer las migas de la abuela, que no veré cómo te ha quedado el pelo, ni podremos pegarnos juntas el atracón a comida. Pero que no lo cambio, hoy valoro lo que tengo, hoy vivo cada momento como si fuera el último. Porque es el último. Yo nunca volveré aquí.
-Que me he dado cuenta de que tengo mi vida perfectamente diseñada, con todo lo bueno y lo malo que eso conlleva.
-Que me encanta pintar desnudo del natural, y no se me da nada mal.
-Que a los autistas hay que explicarles absolutamente todo, nunca dar por supuesto que saben nada, utilizando los menores conceptos posibles, basándonos más en la imagen lingüística, clara y concisa.
-Que Julian cierra todos los cuadrados que tienen alguna línea o esquina incompleta, no puede pintar si el cuadrado no está totalmente cerrado.
-Que hay gente siempre dispuesta a ayudar, gente que ayuda gustosa cuando se lo pides, gente que ayuda, a secas, cuando se lo pides; gente a la que es mejor no pedirle nada, y gente a la que uno jamás debe acercarse.
-Que hay que ser duro con aquellos alumnos que se aprovechan de la debilidad para obligarte a que hagas todo su trabajo. Hay que ponerles en su lugar y exigirles que den todo lo que puedan, que siempre es más de lo que quieren dar.
-Que la talla en madera es muy, muy dura, pero ciertamente gratificante.
-Que nunca había visto ovejas de cerca, y son preciosas.
-Que hay formas de vida alternativas entre nosotros, que a veces no percibimos, pero que tienen raíces sólidas, y se mantienen, y creen en sí mismas, y en la salvación, y en la lucha y en la fuerza. Y en que no es oro todo lo que reluce.

Y que a día de hoy, sigo dando las gracias por estar aquí, por haber venido. Y que no me lamento de lo que dejo atrás, porque si fue importante, si es de verdad importante, estará allí cuando vuelva.

Día en la montaña

Hoy John, el entrañable abuelito del que he hablado en anteriores ocasiones, ha cumplido su promesa de llevarnos a la montaña. Lamentablemente no hemos visto ovejas, pero sí que hemos tenido la suerte de contar con un día de sol, si bien a ciertas altitudes poco importa ese detalle.
He ido dejando gemelos, pulmones y escolofríos por todo el camino, como una vieja que estuviera literalmente hecha m**rda, y sí, lo reconozco, no he podido llegar hasta el final. Tras sólo 40 minutos de ascensión, no me ha quedado bilis, ni de nada, para pasar del penúltimo pico. Y como no era la única, nos hemos tenido que volver.
Ahora me pregunto yo, para mí misma, qué mierda de validez tiene pasarse las horas muertas en el gimnasio, creyendo uno que está en forma, cuando luego un viejecillo entrañable, pacífico y bonachón, nos da cien mil patadas a estas jóvenes de hoy.
Mejor pongo fotos y así se olvida cuanto antes este horrible incidente ;)

Nuestro abuelo irlandés, John Walsh (Foto: Julie Poirirer)